Ręka mojego męża spoczywała na jej ramieniu, gdy światła uchwyciły każdy szczegół, a jego głos był spokojny, gdy przypisywał jej zasługi za wszystko, co stworzyliśmy. Jednym zdaniem wymazał jedenaście miesięcy mojej pracy – czystej, bez wysiłku, kompletnej. Stałam zaledwie kilka kroków od niej, z nietkniętym szampanem, bąbelkami ulatniającymi się jak coś, o czym już zapomniano. Sala zwróciła się ku niej, uśmiechając się, bijąc brawo, wierząc. I w tym momencie zrozumiałam coś jasno… to nie był błąd. To był wybór. I miałam dość pozwalania, by moja historia została napisana na nowo.