Teściowa podała mi „specjalną” herbatę. „To na twoje nerwy” – mruknęła, zanim poszła do kuchni po więcej ciasta. Wtedy jej ośmioletnia wnuczka podała mi swój telefon. Wiadomość była otwarta: „Wypiła herbatę. Leki zaczną działać za 15 minut. Przygotuj samochód”. Drzwi kuchenne otworzyły się…

„Mój wyrostek!” – krzyknęłam, a łzy spływały mi po twarzy. Chwyciłam się za brzuch, zwijając się w kłębek. „Mam wrażenie, że pękł! Wezwij karetkę!”

„Nie, nie ma karetki” – powiedział szybko Mark, klękając obok mnie. Złapał mnie za ramię, aż zrobiło mu się siniaki. „Zawiozę cię. Zawieziemy cię do lekarza. Chodź, wsiądźmy do samochodu.”

Próbował mnie wyciągnąć. Czułam jego desperację. Wiedziałam, że jeśli wsiądę do jego samochodu, nigdy nie dojadę do szpitala. Obudzę się w Vermont albo w ogóle się nie obudzę.

„NIE!” – rzuciłam, kopiąc. Moja pięta trafiła w jego piszczel. „Nie mogę się ruszyć! Za bardzo mnie boli, żeby się ruszyć!”

Trzęsącą się ręką, ukrytą w moim ciele, gdy skuliłam się mocniej, wyciągnęłam już telefon. Obraz mi się zamglił, ale kciuk odnalazł aplikację Ubera. Potwierdź przejazd. Samochód był za dwie minuty.

„Emily, wstawaj” – syknęła Constance, a jej twarz pękła. W jej oczach czaił się jad. „Przestań robić awanturę”.

„Zamówiłam przejazd!” – krzyknęłam wystarczająco głośno, żeby sąsiedzi usłyszeli przez otwarte okno. „Potrzebuję szpitala! Umieram!”

„Odwołaj to” – warknął Mark, porzucając pozory troski. Rzucił się na mój telefon.

Ale było już za późno. Z podjazdu dobiegł dźwięk klaksonu. Moje zbawienie.

Zbierając resztki sił, walcząc z falami zawrotów głowy, które groziły, że pochłoną mnie niczym fala, zerwałam się na równe nogi. Z siłą zrodzoną z czystego przerażenia wepchnęłam Marka na kominek i rzuciłam się do drzwi wejściowych.

„Emily, stój!” krzyknęła Constance piskliwym, rozpaczliwym głosem.

Nie obejrzałam się. Otworzyłam ciężkie dębowe drzwi i zbiegłam po schodach, czując na twarzy powiew świeżego powietrza. Rzuciłam się na tylne siedzenie czekającej Toyoty Camry.

„Szpital” – wydyszałam do kierowcy, młodego mężczyzny z szeroko otwartymi oczami. „Jedź. Szybko”.

Gdy samochód odjechał z Greystone Manor, ulga nie trwała długo. Adrenalina opadała, a narkotyk działał z przerażającą szybkością. Czułam się, jakbym miała kończyny z ołowiu. Obraz zamazywał mi się na krawędziach, czarne plamy tańczyły w kącikach oczu.

Ale mój umysł wciąż krzyczał jedno polecenie: Wynoś się stąd.

„Zjedź na pobocze” – wykrztusiłam.