O drugiej w nocy tata napisał SMS-a: „Złap siostrę i uciekaj. Nie ufaj matce”. Zadzwoniła, twierdząc, że jest chory. „Odstawił leki” – powiedziała. Ale w tle usłyszałem kluczyki do samochodu. Nie było jej w domu. Polowała na nas. Uciekliśmy, a życie, które znaliśmy, się skończyło.

Pojawił się kolejny SMS. To nie jest śmieszne, Zoe. Wracaj natychmiast do domu, albo dzwonię na policję.

„Policja?” – jęknęła Becca. „Może powinniśmy wracać. Może tata po prostu… może jest chory?”

„Tata nie jest chory” – powiedziałam ostrzej, niż zamierzałam. „Tata jest precyzyjny. Nie panikuje. Jeśli powiedział „uciekaj”, to uciekamy”.

Szliśmy dalej, trzymając się cieni podmiejskich trawników, kierując się w stronę całodobowego sklepu Quick-Mart przy głównej drodze. To było jedyne miejsce z oświetleniem i ludźmi.

Mój telefon znowu zawibrował. Dzwoniła mama.

Wpatrywałam się w ekran. Mama dzwoniła. Wyglądało to tak normalnie. Zaniepokojona matka dzwoniła do swojej niegrzecznej córki. Ale strach w moich trzewiach podpowiadał mi co innego.

„Odbierz” – wyszeptałam do siebie. „Dowiedz się, co ona wie”.

Włączyłam głośnik, żeby Becca mogła słyszeć. „Halo?”

„Zoe!” Głos mamy był napięty, przesiąknięty dziwną, zdyszaną energią. „Dzięki Bogu. Gdzie jesteś? Poszłam sprawdzić, co u ciebie, a okno jest otwarte. Co się dzieje?”

Brzmiała przerażona. Brzmiała jak mama. Przez chwilę się wahałam. Może tata miał załamanie nerwowe. Może był pijany w pokoju hotelowym w Seattle, w stanie paranoi i z halucynacjami.

„Tata do nas napisał” – powiedziałam ostrożnie. „Powiedział, żebyśmy wyszli. Powiedział, żebym ci nie ufała”.

Cisza po drugiej stronie była absolutna. Przeciągnęła się na pięć sekund – całą wieczność.

Potem mama się roześmiała.

To nie był ciepły śmiech. To był kruchy, suchy dźwięk, jak suche liście szurające po chodniku. „Twój ojciec… och, kochanie. Twój ojciec nie czuje się dobrze. Ma epizody. Urojenia paranoidalne. Myśli, że ludzie go śledzą. Nie chciałam was martwić, dziewczyny, ale odstawił leki”.

„Tata nie bierze leków” – powiedziałam.

„Teraz bierze” – odparła, jej głos osłabł i stał się twardszy. „Jest chory, Zoe. Jest w Seattle i ma załamanie nerwowe. Musisz mi powiedzieć, gdzie jesteś, żebym mogła po ciebie przyjechać. Musimy sobie z tym poradzić jako rodzina”.

To była prawdopodobna historia. Dokładnie taka, która sprawiłaby, że dwójka przestraszonych dzieciaków wróciłaby do domu. Ale potem to usłyszałem – cichy, rytmiczny brzęk w tle po jej stronie. Kluczyki do samochodu. I dźwięk buczącego silnika bramy garażowej.

Nie dzwoniła z salonu. Była już w samochodzie.

„Jesteśmy u koleżanki” – skłamałem, a serce waliło mi jak młotem. „Jesteśmy bezpieczni. Zadzwonimy do ciebie rano”.

„Której koleżanki?” – zapytała ostro. Maska zniknęła. Troska wyparowała, zastąpiona chłodnym autorytetem. „Zoe, powiedz mi, gdzie teraz jesteś”.

„Zadzwonimy później”.

Rozłączyłem się i natychmiast wyłączyłem telefon. „Już jedzie” – powiedziałem do Becci. „Jest w samochodzie”.

Dotarliśmy do Quick-Martu. Oślepiające światła jarzeniówek. Sprzedawca, facet ze słuchawkami na szyi, ledwo podniósł wzrok. Skupiliśmy się w tylnym przejściu, obok automatów z mrożonym napojem.

Potrzebowałam informacji. Włączyłam telefon tylko na chwilę, żeby sprawdzić wiadomości.

Była jedna z nieznanego numeru.

Tu agentka specjalna Victoria Reeves, FBI. Twój ojciec wpisał cię jako kontakt alarmowy. Nie wracaj do domu. Zadzwoń natychmiast na ten numer z bezpiecznej linii.

Kolana prawie się pode mną ugięły. FBI.

Zaciągnęłam Beccę do automatu telefonicznego przed sklepem – reliktu, którego nigdy w życiu nie używałam. Drżącymi palcami wlałam do niego ćwierćdolarówki i wykręciłam numer.

„Agent Reeves” – odezwał się kobiecy głos po pierwszym dzwonku. Ostro. Profesjonalnie.

„Tu Zoe Brennan” – wyszeptałam. „Córka Kevina Brennana. Kazał nam uciekać”.

„Posłuchaj mnie uważnie, Zoe” – powiedziała agentka Reeves. Szum w tle po jej stronie brzmiał jak z centrum dowodzenia. „Twój ojciec był tajnym informatorem przez ostatnie sześć miesięcy. Zbierał dowody na gang zajmujący się praniem brudnych pieniędzy działający w Silver Creek Real Estate”.

Wstrzymałam oddech. To była agencja mamy.