Mój wnuczek wyszedł z piwnicy blady i trzęsący się ze strachu. „Babciu, spakuj torbę. Wyjeżdżamy. Nie dzwoń do nikogo”. Byłam zdezorientowana. „Co się stało?” „Proszę, po prostu mi zaufaj”. Dwadzieścia minut później moje dzieci dzwoniły bez przerwy… „Nie odbieraj!”

„To tylko środek uspokajający, mamo” – powiedziała drżącym głosem. „Żeby cię uspokoić. Jesteś zdenerwowana. Zabierzemy cię do domu. Zaśniesz. Będzie spokojnie.”

„Stój z tyłu!” ostrzegł Owen.

Steven uniósł łyżkę do opon. „Ruszaj się, Owen. To cię nie dotyczy.”

„Ona jest moja

Babciu!”

„To moja matka!” krzyknął Steven. „A ja robię to, co muszę!”

„Robisz to, co tchórz!” – warknął Owen. „Dziadek by się ciebie wstydził. Zabrałeś mu narzędzia, jego dom i zrobiłeś z tego broń.”

„Nie mów mi o nim!” Steven zamachnął się łyżką do opon.

Owen uchylił się. Łyżka z brzękiem uderzyła o śmietnik. Owen rzucił się na ojca, szarżując. Uderzyli z hukiem o chodnik. Łyżka do opon pomknęła w bok.

„Owen!” krzyknąłem.

Jessica pobiegła na mnie ze strzykawką.

Cofnąłem się pod ceglaną ścianę. „Jessica, proszę!”

„Przepraszam, mamo” – płakała, unosząc igłę. „Nie możemy iść do więzienia.”

Syreny zawyły.

Dwa radiowozy z piskiem opon wjechały w alejkę, blokując im drogę. Drzwi otworzyły się gwałtownie.

„POLICJA! RZUCCIE TO!”

Jessica zamarła. Strzykawka wypadła jej z ręki i roztrzaskała się.

Steven odepchnął Owena i podniósł się, ale wpatrywał się w lufę glocka.

„Ręce! Pokażcie mi swoje ręce!”

To był koniec.

Rozdział 4: Dziedzictwo