Na zjeździe rodzinnym moja siostra wstała, wskazała na moją 13-letnią córkę i powiedziała: „Ona jest opóźniona umysłowo! Nie dawaj jej pieniędzy”. W sali panowała cisza. Babcia patrzyła na mnie ze zdziwieniem. „Naprawdę nie wiesz, kim ona jest?”. Moja siostra zbladła. „Czekaj, serio?”

„Wszyscy to widzą”, szlochała, uginając się pode mną. „Program Larkin… Mamo, pomyślą, że jestem oszustką. Pomyślą, że nienawidzę babci June”.

„Nie pomyślą”, powiedziałam, choć nie miałam pojęcia, czy to prawda. „Naprawimy to”.

„Kto by to zrobił?” zawodziła. „Kto mnie aż tak nienawidzi?”

Wiedziałam. Nie potrzebowałam adresu IP. Nie potrzebowałam detektywa. Wiedziałam dokładnie, kto miał motyw, złośliwość i całkowity brak moralności, by wykorzystać twarz dziecka przeciwko niej.

Monica.

Nie tylko zaatakowała. Uderzyła w nią z impetem. Próbowała jednym ciosem zniszczyć fundusz powierniczy, stypendium i związek Vivien z June.

Trzymałam szlochającą córkę na podłodze w kuchni i poczułam w sobie jakąś zmianę. Instynkt przetrwania – ten, który nakazywał mi milczeć, spóźniać się, unikać konfliktów – umarł.

W jego miejsce narodziło się coś zimnego i twardego.

Wstałam. Otarłam twarz Vivien.

„Ubieraj się” – powiedziałam.

„Dokąd idziemy?”

„Idziemy do prawnika. A potem” – powiedziałem, biorąc kluczyki do samochodu – „idziemy na wojnę”.

Nie zadzwoniłem do Moniki. Nie zadzwoniłem do rodziców, żeby błagać o rozsądek. Zadzwoniłem do Ellen, najzacieklejszej adwokatki od sporów sądowych, jaką znałem, kobiety, która żywiła się łobuzami na śniadanie.

Dwie godziny później siedzieliśmy w jej przeszklonej sali konferencyjnej. Miałem e-mail, zrzuty ekranu i plik wideo.

„To deepfake” – powiedziałem jej. „Musi być”.

Ellen obejrzała klip z obojętną miną. „Jest dobry” – przyznała. „Lepszy niż tanie aplikacje. To wymagało wysiłku. Ktoś za to zapłacił”.

„Czy możemy to udowodnić?”