Na przyjęciu rodzinnym mąż mnie uderzył. „Nie wtrącaj się” – syknęła moja teściowa. Zachęcony, odwrócił się i kopnął mnie w mój brzuch, w piątym miesiącu ciąży. Myślał, że jestem bezbronną ofiarą. Nie miał pojęcia, że ​​od miesięcy planowałam ten moment.

Goście przybyli w atmosferze drogich perfum i uprzejmych śmiechów. Victoria, była działaczka partyjna, przyzwyczajona do absolutnej kontroli nad wszystkim, witała wszystkich perfekcyjnie wyuczonymi frazami. Czułam się, jakbym oglądała sztukę teatralną.

„Anno, kochanie!”, podeszła do mnie sąsiadka, Jean. „Jak się czujesz? Wiesz, czy to chłopiec, czy dziewczynka?”

„Chłopiec” – odpowiedziałam, wdzięczna za chwilę szczerego ciepła. „Lekarz mówi, że wszystko wygląda dobrze”.

„Och, dzięki Bogu” – powiedziała, a potem zniżyła głos. „Wyglądasz blado, kochanie. Musisz odpocząć”.

Uśmiechnęłam się tylko i skinęłam głową, wciąż obserwując męża z drugiego końca sali. Stał już w kącie z przyjaciółmi, nalewając whisky. Widziałam, jak opróżnia pierwszą szklankę, potem drugą. Z każdym toastem za jego ojca zaciskał mi się węzeł napięcia w żołądku. Alkohol i Mark – połączenie, którego nauczyłam się bać bardziej niż czegokolwiek innego.

Przy stole siedziałam między teściową a żoną jednego z kolegów Marka. Mark siedział naprzeciwko, co pozwalało mu śledzić każdy mój ruch. Jego ciężkie spojrzenie sprawiało, że robiło mi się zimno na skórze. Wieczór był polem minowym, a ja próbowałam się po nim poruszać, nie wywołując eksplozji.