O drugiej w nocy tata napisał SMS-a: „Złap siostrę i uciekaj. Nie ufaj matce”. Zadzwoniła, twierdząc, że jest chory. „Odstawił leki” – powiedziała. Ale w tle usłyszałem kluczyki do samochodu. Nie było jej w domu. Polowała na nas. Uciekliśmy, a życie, które znaliśmy, się skończyło.

„Hej!” krzyknął kierowca, gdy samochód za nami uderzył w jego zderzak. „Co do cholery?”

Odwróciłem się. To był srebrny SUV. Mama się nie poddawała. Uderzyła w nas ponownie, tym razem mocniej. Moja głowa odbiła się od zagłówka.

„To wariat!” krzyknął kierowca, walcząc z kierownicą.

„Nie zatrzymuj się!” krzyknąłem. „Próbuje zepchnąć nas z drogi!”

Byliśmy teraz na krętej drodze na skraju miasta, otoczonej rowami melioracyjnymi. Mama podjechała obok nas. Wyjrzałem przez okno i spojrzałem jej w oczy.

Jej twarzy nie dało się rozpoznać. Nie było w niej miłości, nie było w niej zmartwienia. Tylko zimna, wyrachowana furia. Skręciła ostro w prawo, ocierając się o taksówkę. Metal zgrzytnął o metal. Posypały się iskry.

„Ona jest szalona!” krzyknął kierowca. Gwałtownie zahamował, żeby ją przepuścić, ale ona się tego spodziewała. Zahaczyła o nasz przedni błotnik.

Taksówka obróciła się.

Świat rozpłynął się w mgle ruchu i hałasu. Pisk opon. Tłukące się szkło. Samochód zjechał bokiem z asfaltu, stoczył się po nasypie i gwałtownie, gwałtownie zatrzymał w błotnistym rowie.

Zapadła cisza.

„Becca?” kaszlnąłam, a zapach poduszek powietrznych i kurzu wypełnił samochód.

„Nic mi nie jest” – jęknęła z podłogi.

Kierowca osunął się na kierownicę, jęcząc.

Spojrzałam na drogę. Srebrny SUV zatrzymał się. Drzwi kierowcy się otworzyły i wysiadła mama. Stała na szczycie nasypu, odcinając się od księżyca, patrząc w dół na szczątki. Trzymała coś w dłoni. To nie był telefon.

To był pistolet.

Cliffhanger:
„Dziewczyny!” zawołała, jej głos był niesamowicie spokojny, niosąc się ponad świerszczami. „Wychodźcie. Przestańcie mi to utrudniać. Tata wam teraz nie pomoże”.

Złapałam Beccę. „Przepust” – wyszeptałam, wskazując na betonową rurę odpływową, częściowo ukrytą przez chwasty kilka metrów dalej. „Musimy się czołgać”.

Rozdział 4: Straty uboczne
Wygramoliłyśmy się przez rozbite drzwi taksówki po drugiej stronie, trzymając wrak między nami a mamą. Błoto wciągało nam buty.

„Przepraszam” – wyszeptałam do nieprzytomnego kierowcy. Nie mogłam mu pomóc. Mogłam tylko uratować siostrę.

Zanurkowałyśmy w betonową rurę. Śmierdziało zgnilizną i stojącą wodą. Czołgaliśmy się na czworakach, szorstki beton drapał nas po skórze. Za nami słyszałam kroki zsuwające się po nasypie.

„Zoe? Becca?” Głos mamy odbił się echem w pobliżu wejścia do rury. „Wiem, że tam jesteś. To dla twojego dobra. Musimy tylko wybrać się na małą przejażdżkę, aż twój ojciec się uspokoi”.

Posuwaliśmy się dalej. Widziałam krąg światła na drugim końcu tunelu – wyjście do zalesionego parku po drugiej stronie autostrady.

„Szybciej” – syknęłam.

Wyskoczyliśmy z rury i stoczyliśmy się w wysoką trawę. W oddali wyły syreny – tym razem prawdziwe. Niebieskie i czerwone światła migotały na tle drzew.

Mama też musiała je słyszeć. Z drogi usłyszałam trzask drzwi samochodu i zgrzyt opon. Biegła.

Leżałyśmy w trawie, drżące, pokryte błotem i krwią.

„Czy ona odeszła?” Becca zapytała, a jej głos drżał tak mocno, że aż szczękały jej zęby.

„Chyba tak”.

Czekaliśmy, aż radiowozy otoczą miejsce wypadku. Wstałem, unosząc ręce wysoko w górę.

„Tutaj!” krzyknąłem. „Pomocy!”

Funkcjonariusz poświecił nam latarką w twarze, trzymając rękę na kaburze. „Zostańcie tam!”

„Jesteśmy ofiarami!” krzyknąłem. „Zadzwońcie do agenta”

Victoria Reeves! FBI! Nazywam się Zoe Brennan!”

Wzmianka o FBI zmieniła wszystko. Funkcjonariusz zgasił latarkę i zaczął szybko mówić do radia.

Dwadzieścia minut później na miejsce zdarzenia wjechał czarny Suburban, omijając policyjną blokadę. Wysiadła z niego kobieta w kamizelce taktycznej. Wyglądała dokładnie tak samo jak jej głos – ostry, rzeczowy.

„Zoe?” zapytała.