Moja siostra podniosła moją insulinę nad zlew i powiedziała: „Skoro ja nie mogę mieć cukrzycy, to ty też nie”. Kiedy błagałam ją, żeby przestała, roześmiała się: „Już się pocisz. Ile to jest? 400? Jak długo organizm zareaguje?”. Milczałam. To było dziewięć dni temu. Dziś rano płakała w sądzie, kiedy wyliczali zarzuty.

Właśnie wtedy usłyszałam dźwięk. Trzask drzwi samochodu na zewnątrz.

Jade zamarła. Podbiegła do okna. Wyjrzała przez żaluzje. „Cholera”. To była nasza starsza sąsiadka, pani Bufort, czytająca poranną gazetę. Jade patrzyła, wibrując z paniki, aż pani Bufort wróciła do środka. To przerwanie wstrząsnęło nią.

Odwróciła się do mnie. Jeszcze bardziej się zgarbiłam, a mój oddech stał się cięższy. Oddech Kussmaula. Desperacka, ostatnia próba mojego ciała, by pozbyć się kwasu.

Trzymała strzykawkę, wahając się. Podanie mi insuliny oznaczało utratę kontroli. Zamiast tego uklękła, trzymając fiolki. „Zrobimy to prosto. Zadaję pytania. Ty tylko kiwnij głową na tak”.

Odłożyła telefon i znowu zaczęła nagrywać. „Pomogłaś mi udawać cukrzycę?” Słabo skinęła głową. „Nauczyłaś mnie objawów?” Kolejne skinienie głową. Ale moje ruchy były drobne, niepewne. Bezużyteczne jak wyznanie.

Nowy dźwięk. Dzwonek do drzwi.

Oboje się zaskoczyliśmy. Oczy Jade rozszerzyły się z paniki. Ciężarówka dostawcza. Kierowca stał przed naszymi drzwiami z paczką w ręku. Jade musiała otworzyć. Schowała fiolki, wycelowała we mnie nożem – cicho bądź – i podeszła do drzwi wejściowych.

Usłyszałem jej głos, sztucznie radosny. Kierowca potrzebował podpisu. Drzwi się zamknęły. Jej kroki, szybkie, nerwowe.

Zastała mnie, próbującą czołgać się w stronę salonu. Udało mi się pokonać może metr. Złapała mnie za kostkę i pociągnęła z powrotem po kafelkach. Ruch ten wywołał falę białego, rozpalonego bólu w mojej głowie. Jej gniew był namacalny. Jej idealny plan legł w gruzach.

Wyciągnęła wszystkie pozostałe fiolki i ułożyła je w rzędzie na blacie. „Ta” – syknęła – „jest na urodziny, które zepsułeś. Ta, na wakacje, które stały się tylko dla ciebie.” Ten, za każdym razem, gdy mama sprawdzała poziom cukru we krwi zamiast pytać o mój dzień!

Odwróciła zlew. Przytrzymała nad nim fiolkę.

„Ostatnia szansa” – powiedziała. „Skiń głową. Teraz. Albo spłukuję wszystko w toalecie”.

Ale kiedy mówiła, dzwonek do drzwi zadzwonił ponownie. Uporczywy, jednostajny.

„Kto TERAZ?” – krzyknęła. To pani Bufort, z powrotem, jej głos wołał przez drzwi. „Dziewczyny? Wszystko w porządku? Widziałam dostawcę i powiedział, że wyglądałaś… blado, Jade. Przyniosłem trochę mojego ciasta na Święto Dziękczynienia”.

Jade zamarła. Pani Bufort była miła, spostrzegawcza i bardzo wytrwała. Nie chciała wyjść.

„Powiedz jej, że wszystko w porządku!” – syknęła do mnie Jade. „Pozbądź się jej!”

„Ja… nie mogę” – jęknęłam. Insulina zaczęła działać, tylko trochę, rozwiewając mgłę, ale mój organizm był zbyt słaby.

„Pani… Bufort! Nic nam nie jest! – krzyknęła Jade do drzwi. – Po prostu śpię!

– No cóż, kochanie, trochę się martwię – odezwał się głos pani Bufort, bliższy. – Wiem, że twoi rodzice wyszli, a biorąc pod uwagę stan Chloe… Chyba po prostu sprawdzę zapasowym kluczem.

Rodzice dali jej klucz na wypadek sytuacji awaryjnej. To był koniec. Jade zbladła. Wiedziała, że ​​gra skończona. Spojrzała na fiolki, na mnie, na nóż.

– Jeśli mam iść na dno – wyszeptała – to idziesz ze mną.

Chwyciła ostatnie fiolki i rzuciła się do utylizacji. Ale insulina, ta maleńka dawka, dała mi akurat tyle, ile potrzebowałam. Kiedy się odwróciła, nie czołgałam się. Stałam. Podciągnęłam się, opierając o blat. Chwyciłam pierwszą rzecz, po którą mogłam sięgnąć – ciężką, mokrą żeliwną patelnię, którą mama zostawiła do namoczenia.

Machnęłam nią. Nie w nią, ale w jej telefon, który wciąż nagrywał na blacie. Roztrzaskał się, ekran pokrył się pajęczynami.

„NIE!” krzyknęła, na chwilę rozkojarzona.

To było wszystko, czego potrzebowałam. Chwyciłam nóż kuchenny. Nie po to, żeby go użyć, ale żeby go zatrzymać.

d. „COFNIJ SIĘ!” krzyknęłam ochrypłym głosem.