Mój mąż złamał mi nogę i zamknął mnie w piwnicy, żebym była ze swoją kochanką. „Jesteś obciążeniem” – zaśmiał się. Myślał, że jestem sierotą bez rodziny. Nie wiedział, że mam w telefonie kontakt, do którego nie dzwoniłam od 20 lat. Kiedy szepnęłam „Tato, pomóż”, wyważyli drzwi w 4 minuty.

Cisza po drugiej stronie linii była absolutna, ciężka od ciężaru dwudziestu lat rozłąki. W końcu odezwał się głos gładki jak stara whisky i twardy jak granit.

„Gdzie jesteś, mia colomba?”

Vincenzo Romano. Mój ojciec. Don najbardziej bezwzględnego i nietykalnego syndykatu

kate na Wschodnim Wybrzeżu.

„Dom w Greenwich” – wydyszałam, ściskając zmiażdżoną nogę, gdy zalała mnie nowa fala agonii. „Piwnica. Mam złamaną nogę. Ethan… on…”

„Oddychaj, Sophio” – rozkazał Vincenzo, a jego śmiertelny spokój w głosie sprawił, że dreszcz czystej ekscytacji przebiegł mi po kręgosłupie. „Pomoc już wjeżdża na twój podjazd”.

Połączenie zostało przerwane.

Leżałam w wilgotnej, lodowatej ciemności, a mój oddech unosił się w chłodnym powietrzu. Czas się wydłużał. Każde pulsowanie było jak młot kowalski uderzający o złamaną kość. Słyszałam ciche, stłumione odgłosy Khloe i Ethana krzątających się po górze, prawdopodobnie nalewających drinka, by uczcić moje ujarzmienie. Naprawdę wierzyli, że złamali kruchą damę z towarzystwa. Nie mieli pojęcia, że ​​właśnie kopnęli śpiącego smoka w zęby.

Niecałe cztery minuty później cisza rezydencji została gwałtownie przerwana.

To nie było pukanie. To był odgłos eksplozji, gdy ciężkie dębowe drzwi wejściowe wyleciały z zawiasów. Stłumione krzyki. Niewątpliwy, ciężki odgłos uderzenia ciała o marmurową podłogę.

Kroki zadudniły w kierunku piwnicy. Zasuwka została gwałtownie wyrwana, a stalowe drzwi wyważono kopniakiem z taką siłą, że wgniotły płytę gipsowo-kartonową.

Oślepiające światła latarek taktycznych przebijały mrok.

„Szefie, mamy ją” – oznajmił głęboki, chrapliwy głos.

Marco. Prawa ręka mojego ojca, główny egzekutor syndykatu. Wyszedł na światło dzienne, wyglądając dokładnie tak przerażająco, jak pamiętałem z dzieciństwa – szeroki w ramionach, pokryty bliznami, w skrojonym na miarę garniturze kryjącym śmiercionośny arsenał. Schował broń do kabury i uklęknął obok mnie, a jego wzrok nieznacznie złagodniał na widok mojej skręconej nogi.

„Mamy cię, panno Sophio” – mruknął Marco, wsuwając swoje potężne ramiona pod moje ramiona i kolana.

Gdy Marco wniósł mnie po betonowych schodach do olśniewającego holu, zobaczyłam skutki włamania. Pięciu ciężko uzbrojonych mężczyzn w nieskazitelnych garniturach zabezpieczyło teren. Gospodyni kuliła się za aksamitną sofą.

A potem był Ethan.

Był przyciśnięty twarzą do nieskazitelnego włoskiego marmuru przez mężczyznę dwa razy większego od niego, z boleśnie wykręconymi rękami za plecami. Khloe siedziała w kącie, histerycznie płacząc, a tusz do rzęs spływał jej po posiniaczonym policzku.

Ethan wykręcił szyję do góry, a w jego oczach malowało się przerażenie, jakiego nigdy wcześniej u niego nie widziałam. „Kim do cholery są ci ludzie?!”. krzyknął łamiącym się głosem. „Co ty robisz? Zadzwonię na policję! Zniszczę cię!”