Po tym, jak dziesięć lat temu mnie porzucili, moi rodzice nagle pojawili się przed moim biurem. „Rodzina pomaga rodzinie” – powiedziała mama. „Twój brat potrzebuje 100 000 dolarów na ślub”. Zaśmiałem się na słowo „rodzina” i kazałem im wyjść. Ojciec podszedł bliżej i wyszeptał: „Nie zmuszaj mnie, żebym powiedział mediom, jaki naprawdę jesteś – niewdzięczny”. Zapomnieli o jednym: w wieku dwudziestu pięciu lat byłem milionerem, który sam doszedł do wszystkiego. A to, co zrobiłem później, zamieniło tę groźbę w największy błąd w ich życiu.

Robert Vance szedł za nią. Skurczył się. Mężczyzna, który kiedyś górował nade mną, którego cień mógł sprawić, że drgnęłam, wyglądał teraz jak wyschnięta skorupa. Miał na sobie garnitur o dwa rozmiary za duży, z wyściełanymi ramionami, które krzyczały latami 90. A za nimi, rozglądając się z szyderczym uśmiechem, podążał Kyle. Mój młodszy brat. Złote Dziecko. Nie zmienił się wcale, poza tym, że dziecięcy tłuszczyk zniknął, zastąpiony wychudłą twarzą kogoś, kto żyje szybko i mało śpi.

Zatrzymali się na środku pokoju. Nikt się nie odezwał. Cisza ciągnęła się, napięta jak struna fortepianowa.

Linda przerwała ją pierwsza. Rzuciła swoją skórzaną torebkę na mój nieskazitelnie szklany stół konferencyjny. Metalowe zapięcie głośno zabrzęczało.

„No cóż” – powiedziała, omiatając wzrokiem włoskie meble, abstrakcyjne dzieła sztuki, widok. „Z pewnością dobrze ci poszło, prawda?”

Odwróciłem się od okna. Zachowałem kamienną twarz, maskę, którą dopracowałem w salach konferencyjnych pełnych wrogich rekinów. „Cześć, Linda. Robert. Kyle.”

„To wszystko?” Robert mruknął ochryple. „Dziesięć lat, a my słyszymy tylko »Halo«?”