Nigdy nie powiedziałam kochance mojego męża, że ​​jestem anonimową twórczynią programu telewizyjnego, który przyniósł jej sławę. Zażądała, żeby mnie wyrzucono z planu, bo „wyglądałam jak fanka”. Powiedziała ekipie, że jej chłopak (mój mąż) jest właścicielem studia. Uśmiechnęłam się i wpisałam jedno zdanie do scenariusza finałowego odcinka. Podczas transmisji na żywo otworzyła pudełko z rekwizytami – tylko po to, by zamiast scenariusza znaleźć w nim swój prawdziwy nakaz eksmisji i moje papiery rozwodowe. „Cięcie!” – krzyknęłam. „Twoja postać właśnie umarła – i twoja kariera też”.

Wskazałam palcem na drugą teczkę leżącą obok jej srebrnego szpilek. „A pod nimi? Papiery rozwodowe mojego męża. Podpisane, opieczętowane i dostarczone w telewizji w godzinach największej oglądalności”.

W końcu zbiorowy, słyszalny jęk przeszył publiczność w studiu. Odwróciłam się od szlochającej aktorki i stanęłam twarzą w twarz z oszołomioną, sparaliżowaną ekipą.

„W razie gdyby ktoś w studiach telewizyjnych się zastanawiał” – oznajmiłem pewnym i wyraźnym głosem. „Jestem S.L. Knight. Jestem właścicielem tego programu. Jestem właścicielem tego studia. I właśnie postanowiłem na zawsze uśmiercić głównego bohatera”.

Scena dźwiękowa wybuchła absolutnym pandemonium.

Mark wpadł przez ciężkie drzwi z reżyserki, z twarzą niczym maska ​​fioletowej, nabrzmiałej od żył furii. Pobiegł po kablach, wskazując na mnie drżącym palcem.

„Ty szalona suko!” – wrzasnął Mark, kompletnie zbity z tropu.

Orgetting, kamery wciąż nagrywały, transmitując jego załamanie całemu światu. „Każe pana aresztować! Zniszczę pana! Ochrona! Zabierzcie ją stąd!”

Rzucił się na mnie, ale nie zdążył. Dwóch potężnych ochroniarzy – ludzi zatrudnionych przez moją firmę holdingową, a nie przez jego budżet produkcyjny – płynnie stanęło mu na drodze, tworząc nieprzeniknioną ścianę mięśni.