Imię, które nie miało sensu, ale jakoś tak miało.
Jego matka.
Nie.
To było niemożliwe.
Była miła. Delikatna. Kochająca.
Jedyna osoba, która spajała rodzinę.
Ale potem pojawiło się inne wspomnienie – drobne, nikłe, ale obecne:
Jej dezaprobata, gdy mówił o odejściu.
To, jak zawsze faworyzowała Michaela.
Ciche kłótnie, których nigdy do końca nie rozumiał.
Daniel pokręcił głową.
„Nie” – mruknął.
Może.
Ale wątpliwości już się pojawiły.
A kiedy już pojawią się wątpliwości, niełatwo je opuścić.
Następnego ranka obudził się wcześnie – wcześniej niż zwykle.
Jego ojciec już nie spał, siedział na zewnątrz z filiżanką herbaty i obserwował wschód słońca.
„Nie mogłeś spać?” – zapytał starzec.
Daniel usiadł obok niego.
„Nie do końca”.
Przez chwilę siedzieli w milczeniu.
Potem Daniel powiedział: „Myślę, że to coś więcej”.
Ojciec nie zareagował od razu.
„Więcej?”
„Michael nie zrobił tego sam” – powiedział Daniel. „Coś go popchnęło. Poprowadziło”.
Ojciec patrzył przed siebie.
Leave a Comment