Jimmy pchnął ciężkie drzwi swojego biura.
W środku wszystko było wypolerowane i dopracowane. Ciemne drewno. Skóra. Szklana ściana z widokiem na miasto. A na biurku, dokładnie tam, gdzie zawsze pojawiał się przed ważnymi spotkaniami, stała wysoka kryształowa szklanka z lodem i już nalaną bursztynową whisky.
Tego dobrego rodzaju.
Tylko taki, jaki ma mężczyzna
Kto go dobrze znał, wyśle.
Stał chwilę przy oknie, patrząc na maleńki ruch miasta w dole. Gdzieś daleko pod nim była kobieta z ulicy. Nie uważał jej za ważną. Tylko za irytującą. Już na wpół zapomnianą.
Usiadł.
Przeczytał e-mail.
Zadzwonił jego telefon.
Raymond Cole.
Odebrał Jimmy.
„Jimmy” – powiedział Cole swoim zwykłym, gładkim głosem, ciepłym i wyćwiczonym. „Dotarłeś?”
„Jestem.”
„Dobrze. Potrzebuję pięciu minut przed planszą. Chcę przejrzeć kilka liczb, zanim Bonda zacznie zadawać pytania. Dziewiąta piętnaście?”
„Dziewiąta piętnaście.”
„Idealnie. A widziałeś drinka? Poprosiłem Sandrę, żeby go przyniosła. Pomyślałem, że chciałbyś zapas rezerwowy przed takim dniem.”
Jimmy spojrzał na szklankę.
„Widzę.”
„Dobrze” – powiedział Cole. „Zasługujesz na coś lepszego niż zwykle”.
Jimmy prawie się uśmiechnął. To był Raymond Cole. Jedenaście lat u jego boku. Zawsze pamiętający o drobiazgach. Whisky, którą lubił. Dokładnie tak, jak lubił, wszystko zorganizowane przed spotkaniem. Właściwy ton, właściwy moment, właściwa lojalność.
Właśnie dlatego Jimmy mu zaufał.
Rozmowa się zakończyła.
Jimmy podniósł szklankę i w końcu się napił.
Było wyśmienite.
Ciepłe. Gładkie. Kojące.
Wrócił do e-maila.
Trzy minuty później coś w nim drgnęło.
Na początku poczuł tylko ciepło w żołądku. Potem za dużo ciepła. Potem dziwne, rozchodzące się uczucie, jakby jego ciało zaczęło poruszać się w kierunku, którego nie wybrał.
Wyprostował się.
Powiedział sobie, że to kawa. Głód. Stres.
Jeszcze chwila.
Wtedy wiedział.
Coś było bardzo nie tak.
Wstał za szybko. Sala się przechyliła. Chwycił biurko. Jego palce zrobiły się grube i otępiałe. Sięgnął po telefon.
Leave a Comment