Pułkownik Méndez zrobił krok naprzód, jego buty odbiły się echem po betonie, wzrok utkwiony nie w Ramiro, lecz w dziewczynie, która stała nienaturalnie nieruchomo, jakby ćwiczyła tę chwilę w milczeniu.
Oddech Ramiro był urywany, jego skuteczne dłonie drżały na metalowym pierścieniu przytwierdzonym do stołu, a Salomé patrzyła mu w oczy z stanowczością, jakiej żadne dziecko nie powinno się uczyć.
„Co ci powiedziała?” zapytał Méndez, nie złośliwie, ale z autorytetem człowieka, który skrywał wątpliwości pod dekadami procedur i podpisywał dokumenty kończące życie.
Ramiro przełknął ślinę, łzy przylgnęły mu do rzęs. „Powiedziała, że mężczyzna z blizną był tam tamtej nocy. Widziała go. Pamięta”.
Pomiędzy strażnikami przeszedł szmer. Pracownik socjalny w końcu podniósł wzrok, zdezorientowany, patrząc to na ojca, to na córkę, jakby próbował zdecydować, czy to żałoba, czy coś o wiele bardziej niebezpiecznego.
„Nie było żadnego innego mężczyzny” – warknął starszy strażnik. „Sprawa zamknięta. Dowody były jasne. Odciski palców na gnoju. Krew na ubraniu”.
Salomé powoli odwróciła głowę w stronę strażnika, wciąż ściskając rękaw ojca, jakby puszczenie go miało wymazać zebraną w niej odwagę.
„Był jeszcze jeden mężczyzna” – powiedziała cicho. „Przyszedł, gdy mama otworzyła drzwi. Miał na sobie rękawiczki. Kłócił się. Popchnął ją”.
Ramiro zacisnął oczy, jakby przeżywał koszmar, który przeżył już zbyt wiele razy, a jego głos przebijał się przez zaciśnięte zęby. „Czemu nie powiedziałaś tego wcześniej?”
Leave a Comment