Mój wnuczek wyszedł z piwnicy blady i trzęsący się ze strachu. „Babciu, spakuj torbę. Wyjeżdżamy. Nie dzwoń do nikogo”. Byłam zdezorientowana. „Co się stało?” „Proszę, po prostu mi zaufaj”. Dwadzieścia minut później moje dzieci dzwoniły bez przerwy… „Nie odbieraj!”

Rozdział 1: Niewidzialna trucizna

Mój wnuk wrócił z piwnicy, z twarzą koloru starego pergaminu. Usiadł naprzeciwko mnie przy kuchennym stole, zaciskając dłonie na krawędzi tak mocno, że aż zbielały mu kostki. Przez dłuższą chwilę milczał, wpatrując się tylko w dębowe szafki, które jego dziadek zbudował czterdzieści lat temu.

„Pakuj torbę” – wyszeptał w końcu Owen łamiącym się głosem. „Natychmiast”.

„Co? Dlaczego?” – zapytałam, odstawiając kubek z kawą. Ceramiczny kubek głośno brzęknął w nagłej ciszy. „Owen, dopiero co przyjechałeś”.

„Wychodzimy, babciu. Nie dzwoń do nikogo. Nie pisz do taty ani do cioci Jessiki. Po prostu idź na górę, weź lekarstwa i ubrania na zmianę. Ruszamy”.

„Owen, co się stało? Przerażasz mnie”.

„Babciu, proszę, zaufaj mi” – błagał i po raz pierwszy od dzieciństwa dostrzegłam w jego oczach autentyczny strach. „Musimy natychmiast opuścić ten dom. Tu nie jest bezpiecznie”.

Wpatrywałam się w niego. Mój wnuk, który pracował przy budowie konstrukcji stalowych, nigdy nie był zbyt łatwo przestraszony. Trzęsły mu się ręce.

„To mój dom” – powiedziałam drżącym głosem. „Walter zbudował ten dom. Mieszkam tu od czterdziestu lat”.

„Wiem” – odparł, wyciągając telefon. „Ale tu już nie jest bezpiecznie. Spójrz”.

Przesunął palcem po ekranie i przysunął go do mnie. Zdjęcie było ciemne, zrobione z fleszem w piwnicy. Zmrużyłam oczy. Rury. Kable. Małe czarne pudełko z cyfrowym timerem podłączonym do miedzianego przewodu.

„Nie rozumiem, na co patrzę” – powiedziałam.

„Ktoś zrobił to celowo, babciu” – powiedział, patrząc mi prosto w oczy. „To timer podłączony do obejścia w rurze wydechowej pieca. Ktoś go podłączył, żeby w nocy wdmuchiwać tlenek węgla do sypialni”.

Powietrze uleciało mi z płuc.

„Pakuj swoje rzeczy” – rozkazał cicho. „Teraz”.

Dwadzieścia minut później siedzieliśmy w jego rozklekotanym fordzie, odjeżdżając z pędem od domu, który mój zmarły mąż zbudował własnymi rękami. Telefon zaczął dzwonić w mojej torebce.

Owen zerknął na ekran. „Steven” – przeczytał. „Nie odbieraj”.

„Dlaczego nie? To twój ojciec. Martwi się”.