Przybyłem do Nowego Jorku bez ostrzeżenia i dowiedziałem się, że moja córka umiera w szpitalu. W tym czasie jej mąż bawił się na przyjęciu urodzinowym. Wpadłem więc na imprezę i powiedziałem mu: „Mam dla ciebie złe wieści!”. Godzinę później kompletnie oszalał.

„Nie możesz tu być” – powiedziała, a w jej oczach pojawiły się łzy. „Nie chciałam, żebyś to widziała”.

„Kochanie” – powiedziałam, biorąc ją za chudą dłoń. „Dlaczego mi nie powiedziałaś?”

„Bo widziałam, co rak mamy z tobą zrobił” – szlochała. „Nie mogłam cię znowu przez to narażać”.

„To nie był twój wybór. Straciłam twoją matkę. Jesteś wszystkim, co mi zostało. Naprawdę myślałaś, że będę chciała spędzić ten czas osobno?” Ścisnęłam jej dłoń. „A teraz mam pytanie. Gdzie jest twój mąż?”

Jej wyraz twarzy się zmienił. „Nelson… ciężko mu się z tym wszystkim pogodzić. Powiedział, że potrzebuje przestrzeni, żeby to wszystko przetrawić. Zatrzymał się u brata”.

Przypomniały mi się słowa Harolda. Co kilka dni inne kobiety. Pomyślałam o śmiechu, o muzyce granej późno w nocy. Podczas gdy moja córka leżała tu, wierząc, że jej mąż pogrąża się w żałobie, on traktował jej mieszkanie jak swój prywatny plac zabaw.

Weszła pielęgniarka. „Przepraszam, musimy pobrać krew. Czy mogłabyś dać nam około godziny?”

Pocałowałam May w czoło. „Nigdzie się nie wybieram, kochanie. Zostanę tak długo, jak będziesz mnie potrzebować”.

Gdy wyszedłem na korytarz, smutek i strach skrystalizowały się w coś chłodniejszego, bardziej skupionego. Czterdzieści lat pracy inżynierskiej nauczyło mnie systematycznego podejścia do problemów. A Nelson Hargrove właśnie stał się problemem wymagającym bardzo precyzyjnego rozwiązania.

Znalazłem cichy kącik w poczekalni dla rodzin i wyciągnąłem telefon. Numer Nelsona od razu trafił na pocztę głosową. Zostawiłem nową wiadomość.

„Nelson, tu Amos. Jestem w Mount Sinai z twoją żoną. Jest tu od dwóch tygodni i walczy z rakiem, podczas gdy ty… no cóż, wiem, gdzie byłeś. Oddzwoń”.

Następnie zadzwoniłem do Jake’a Morrisona, starego przyjaciela z czasów, gdy byłem konsultantem, a teraz został prywatnym detektywem. „Jake, potrzebuję przysługi. Cicho”.

Opowiedziałem mu o sytuacji. Jake słuchał bez przerwy. „Gdzie on teraz jest?” zapytał, kiedy skończyłem.

„Właśnie tego muszę się dowiedzieć. Szybko”.

„Daj mi godzinę” – powiedział Jake.

Czekając, otworzyłem aplikację Instagram, którą May zainstalowała. Profil Nelsona był publiczny. Jego najnowsza historia, opublikowana trzydzieści minut temu, przedstawiała brzęk kieliszków szampana na tle panoramy Manhattanu. W opisie lokalizacji widniał napis „Skyline Lounge, Midtown”. Podpis: „Urodziny! Na nowy początek!”.

Podczas gdy jego żona była w trakcie leczenia raka, Nelson urządzał sobie przyjęcie. Zrobiłem zrzut ekranu ze wszystkiego.

Jake oddzwonił wcześniej, niż się spodziewałem. „Znalazłem go. Jego karta kredytowa paliła się w Skyline Lounge przez ostatnie dwie godziny. Luksusowy bar na dachu. Dziś wieczorem stracił ponad trzy tysiące dolarów”.

„3000 dolarów” – powiedziałem, myśląc o May martwiącej się o dopłaty do ubezpieczenia.

„Amos” – głos Jake’a był ponury. „Co planujesz?”