Ręce mi drżały, gdy do niej podchodziłem. Koperta była zrobiona z drogiego kartonu, takiego, jakiego używa się do oficjalnych ogłoszeń. Nie było na niej ani nazwiska, ani adresu. Powinienem był zadzwonić na policję, ale coś mnie powstrzymało. Może to było wspomnienie głosu Alberta w telefonie, ta dziwna natarczywość w jego pytaniu: „Jesteś sam?”.
Otworzyłem kopertę. W środku było pojedyncze zdjęcie, stare i lekko wyblakłe. Przedstawiało ten dom, mój dom, ale sprzed co najmniej trzydziestu lat. Przed domem stały cztery osoby: Robert, przystojny i młody w roboczym ubraniu; ja, ledwie trzydziestolatek, trzymający małego Alberta; i dwie osoby, których nie rozpoznałem – wysoki mężczyzna o ciemnych włosach i kobieta o poważnym wyrazie twarzy. Na odwrocie, nieznanym mi charakterem pisma, widniał napis: Partnerstwo, 1992. Niektóre długi nigdy się nie przedawniają.
Zaschło mi w ustach. 1992. Rok, w którym kupiliśmy tę farmę. Rok, w którym Robert pewnego dnia wrócił do domu z zaliczką w gotówce, mówiąc mi, że jego wujek zmarł i zostawił mu spadek. Nigdy w to nie wątpiłam. Zmagaliśmy się, pracując na trzech etatach. Pieniądze wydawały się cudem. Ale Robert był jedynakiem, a oboje jego rodzice też byli jedynakami. Nie miał wujka.
Odwróciłam zdjęcie ponownie, przyglądając się twarzom nieznajomych. Mężczyzna trzymał rękę na ramieniu Roberta w sposób, który wydawał się zaborczy, władczy. Kobieta patrzyła na mnie z wyrazem twarzy, który teraz rozpoznałam jako coś bliskiego pogardzie. Kim byli ci ludzie?
Telefon zadzwonił ponownie. Tym razem nie Albert. Numer był zablokowany.
„Halo?” Mój głos zabrzmiał mocniej, niż czułam.
„Pani Diane Hartwell?” Męski głos, gładki i wykształcony, z ledwie słyszalnym akcentem bostońskim.
„Tak?”
„Nazywam się James Thornton. Jestem prawnikiem. Przepraszam za późną porę, ale od jakiegoś czasu próbuję się z panią skontaktować. Pani syn przechwytuje moje rozmowy.”
Zacisnąłem mocniej dłoń na słuchawce.
O czym ty mówisz?”
„Reprezentuję majątek Catherine i Williama Morse. Zginęli sześć miesięcy temu w wypadku samochodowym w Maine. Jest pani wymieniona w ich testamencie, pani Hartwell. I to dość wyraźnie”.
Pokój lekko się przechylił. Usiadłam ciężko na najbliższym krześle. „Nie znam nikogo o takich nazwiskach”.
„Może nie z nazwiska” – powiedział ostrożnie Thornton. „Ale wydaje mi się, że znała ich pani trzydzieści trzy lata temu, kiedy pani i pani zmarły mąż nabyli waszą posiadłość”.
Spojrzałam na zdjęcie, na surowo wyglądającą kobietę i wysokiego mężczyznę, który zaborczo trzymał Roberta za ramię. „Czego oni chcą?” – wyszeptałam.
„Pani Hartwell, odeszli. Ale coś pani zostawili. Coś, czego pani syn bardzo chce pani zabronić. Powiedz mi, czy dzwonił do pani każdej nocy? Pytał, czy jest pani sama?”
Krew zastygła mi w żyłach. „Skąd pani to wie?”
„Ponieważ był u mnie w biurze trzy razy, próbując uzyskać pełnomocnictwo do pani spraw. Twierdzi, że cierpi pani na pogorszenie funkcji poznawczych, że nie jest pani w stanie samodzielnie prowadzić swoich spraw. Jest bardzo natarczywy”.
Słowa uderzyły mnie jak ciosy. Albert, mój syn, próbował mnie osądzić. „To absurd” – powiedziałam, ale głos mi drżał. „Jestem w pełni zdolna”.
„Wiem, że pani jest, dlatego musiałam się z panią skontaktować bezpośrednio. Pani Hartwell, Morsowie zostawili pani dokument – umowę podpisaną przez pani męża w 1992 roku i list wyjaśniający wszystko. Ale muszę pani to przekazać osobiście. I muszę to zrobić, zanim pani syn zorientuje się, że nawiązaliśmy kontakt”.
„Jaki rodzaj umowy?”
„Taką, która czyni panią bardzo bogatą kobietą. I taką, która wyjaśnia, dlaczego ktoś mógłby chcieć trzymać panią w izolacji i dezorientacji. Pani Hartwell, czy naprawdę jest pani sama w tym domu?”
Leave a Comment