Mój bogaty wujek zaprosił mnie do swojego prywatnego odrzutowca. „To nie klasa ekonomiczna, niczego nie dotykaj” – warknął. Pilot sprawdził mój identyfikator, a ekran zrobił się czerwony: „Alarm: pasażer z Valkyrie wymaga pełnej ochrony”. Dwa F-22 wtoczyły się na pas startowy. „Pani ochrona jest gotowa, proszę pani”. Wujkowi opadła szczęka.

Rozdział 1: Drapieżnik Szczytu

Kryształowy kieliszek do szampana na mahoniowym stole nie tylko drżał; wibrował głębokim, wibrującym basem, który budził w trzewiach pierwotny, gadzi strach. To był dźwięk rozrywanego na strzępy powietrza.

Mój wujek Marcus, człowiek, który szczycił się kontrolowaniem temperatury, oświetlenia i rozmów w każdym pokoju, do którego wchodził, ściskał ręcznie szyty skórzany podłokietnik tak mocno, że jego kostki przybrały barwę kości. Wyglądał jak król, którego tron ​​nagle zamienił się w krzesło elektryczne.

Za owalnym oknem nieskazitelnie błękitne niebo rozpłynęło się w koszmar. Sylwetka – wyraźna, śmiercionośna i niemożliwie bliska – przechyliła się gwałtownie na tle chmur, a jej dopalacze jarzyły się niczym wściekłe oczy smoka. To był F-22 Raptor, drapieżnik szczytowy przestworzy, maszyna zaprojektowana, by wymazać istnienie, zanim wróg zdąży sprawdzić swój radar. I nie tylko przelatywał. Polował na nas.

„Co się tu, na litość boską, dzieje?” – krzyknął Marcus do interkomu, a jego głos załamał się, znikając z jego zwyczajowego, władczego barytonu. „Pilocie! Dlaczego jesteśmy na celowniku? Zboczyłeś w przestrzeń powietrzną z zakazem? Czy to zamach stanu?”