Nigdy nie powiedziałam rodzicom, kim naprawdę jest mój mąż. Dla nich był po prostu nieudacznikiem w porównaniu z mężem mojej siostry, prezesem zarządu. Zaczęłam rodzić przedwcześnie, gdy mąż był za granicą. Poród mnie rozsadzał, a głos mojej matki był żenujący. „Pospiesz się, mam plany na kolację z twoją siostrą” – poprosiłam ojca, żeby zadzwonił pod 911, ale on tylko obojętnie czytał gazetę. W najbardziej bezradnej chwili mojego życia byłam zupełnie sama – aż do lądowania helikoptera.

Ton po drugiej stronie natychmiast się zmienił. Z ciepłego męża zmienił się w zimny, przerażający głos prezesa Blackwood Group. „Eleno? Co się dzieje? Gdzie jesteś?”

„Dom mamy… kuchnia… krwawi” – ​​jęknęłam. „Zostawili… obiad… zamknęli mnie”.

„Kto cię zostawił?” Jego głos brzmiał jak ciche warknięcie, niczym grzmot na horyzoncie.

„Wszyscy. Marcus… dziecko…”

„Posłuchajcie mnie” – rozkazał Marcus. „Nie zamykajcie oczu. Aktywuję protokół. Jestem dziesięć minut drogi. Nie obchodzi mnie kontrola ruchu lotniczego. Lecę do was”.

„Jesteś w… Tokio…”

„Wylądowałem na lotnisku JFK dwadzieścia minut temu. Jestem w helikopterze. Zostań ze mną, El”.

Upuściłam telefon. Ciemność wkradała się z krawędzi mojego pola widzenia. Zamknęłam oczy.

Dźwięk mnie obudził.

To nie była syrena. To był ryk. Fizyczna wibracja, która wstrząsnęła talerzami w szafkach. Na zewnątrz wzmógł się wiatr, wyjący jak huragan.

Łup-łup-łup-łup.

Usłyszałem tłuczone szkło w salonie. Głosy. Krzyki.

„Wyłom! Wyłom! Cel zlokalizowany w kuchni!”

„Zabezpieczcie teren! Wezwijcie tu medyków, natychmiast!”

Nagle kuchnia zaroiła się od mężczyzn w rynsztunku taktycznym. Nie byli to policjanci. Nosili czarne mundury ze srebrnym jastrzębiem – prywatna ochrona Blackwood.

„Pani Blackwood? Słyszy mnie pani?” Mężczyzna uklęknął obok mnie, przyciskając do mojego boku gazik. „Jestem dr Evans. Mamy pana”.

„Marcus?” wyszeptałem.

Do pokoju wpadł mężczyzna w podartym garniturze. Wyglądał, jakby przebiegł przez strefę wojny. Jego oczy były dzikie, a twarz blada. To był Marcus.

„Elena!” Przesunął się po zakrwawionej podłodze, nie przejmując się swoim włoskim garniturem. Przytulił mnie. „Jestem tutaj. Mam cię”.

„Zostawili mnie”, szlochałam mu w pierś. „Pojechali do L’Obsidian”.