Wróciłem do domu z misji w Delcie i zastałem żonę na oddziale intensywnej terapii. Jej twarz… Nie mogłem jej rozpoznać. Lekarz wyszeptał: „Trzydzieści jeden złamań. Urazy tępe. Wielokrotne uderzenia”. Potem zobaczyłem ich przed jej pokojem – jej ojca i jego siedmiu synów – uśmiechających się, jakby właśnie coś wygrali. Detektyw powiedział: „To sprawa rodzinna. Policja nie może ich tknąć”. Spojrzałem na odcisk młotka na jej czaszce i odpowiedziałem: „Dobrze. Bo nie jestem policjantem”. „Co się z nimi stało… żaden sąd nie będzie w stanie osądzić”.

Ukląkłem w pobliżu miejsca, gdzie zapach wybielacza był najsilniejszy. Drewno było wypaczone od chemikaliów, ale plama była głęboka. Obrysowałem zewnętrzną krawędź rozprysku palcem w rękawiczce.

„Niska prędkość” – wyszeptałem do pustego pokoju.

Jeśli obcy uderzy cię w panice, zamachnie się szeroko i dziko. Krew leci długimi, cienkimi łukami, rzucając wzory na ściany. Poświeciłem na ściany latarką. Były czyste. To znaczyło, że ciosy były pionowe. Prosto w dół. Kontrolowane. Ktoś tu z nią nie walczył. Ktoś ją karał.

Przeszedłem do środka plamy. Na podłodze wokół kałuży krwi były cztery wyraźne ślady zadrapań. Ślady butów. Gęste ślady. Postawiłem obok jednego swój but. Był identycznego rozmiaru, może 11 albo 12. Ale nie było tylko jednego kompletu. Były zadrapania na głowie, zadrapania na rękach, zadrapania na nogach.

Przygwoździli ją.

„Siedmiu synów” – mruknąłem, czując, jak żółć podchodzi mi do gardła. „I jeden ojciec”.

Teraz widziałem geometrię przemocy. To nie była walka. To była egzekucja, która zatrzymała się tuż przed śmiercią.

Wstałem, ciężko dysząc. Potrzebowałem dowodów. Detektyw Miller najwyraźniej nie miał zamiaru ich szukać. Victor prawdopodobnie kupił departamentowi nową flotę krążowników lata temu. Jeśli chciałem sprawiedliwości, musiałem znaleźć to, za co gliniarze byli opłacani i ignorowani.

Dlaczego tutaj? Dlaczego w jadalni?

Tessa była mądra. Mądrzejsza ode mnie, na pewno mądrzejsza od jej braci. Wiedziała, kim jest jej rodzina. Powiedziała mi kiedyś, tuż przed moim wyjazdem: „Hunter, mój ojciec wpada w paranoję. Myśli, że za dużo wiem o kontenerach w dokach. Jeśli coś się stanie, sprawdź stół”.

Wtedy myślałem, że żartuje. Piliśmy wino, śmiejąc się. Przekląłem się pod nosem, że jej nie posłuchałem.

Włożyłem latarkę do kabury i wpełzłem pod ciężki dębowy stół jadalny. Był antykiem, prezentem od Victora – prawdopodobnie po to, żeby nam przypomnieć, że nawet nasze meble należą do niego. Przesunąłem dłońmi po spodniej stronie drewna. Surowe słoje, pajęczyny, guma do żucia, którą przykleiłem tam dwa lata temu.

Potem moje palce natrafiły na coś gładkiego. Plastik.

Był solidnie przyklejony taśmą do łączenia nogi stołu z ramą. Taśma klejąca. Ostrożnie ją odkleiłem. To był cyfrowy dyktafon – mały, czarny, dyskretny. Czerwone światło zgasło.

Wyciągnąłem się, ściskając urządzenie jak świętą relikwię. Usiadłem na podłodze, tuż obok plamy krwi mojej żony, i wyciągnąłem z kieszeni zapasową parę baterii. Stare nawyki. Zawsze nosiłem zapasowe.

Wymieniłem baterie. Ekran ożył.