Myślami powędrowałem do deszczowego wtorku, trzy tygodnie przed tym, jak serce mojego ojca w końcu odmówiło posłuszeństwa. Siedział w fotelu, otulony kocem na wątłych nogach, z ciężkim oddechem. „Elara” – wyszeptał, biorąc moją dłoń w drżący uścisk. „Patricia myśli, że jestem głupcem zaślepionym młodością. Myśli, że nie widzę oddzielnych kont bankowych, cichych konsultacji z prawnikami rozwodowymi. Jest pasożytem, moja droga. Ale zbudowałem klatkę, do której wejdzie całkowicie z własnej woli”.
Drzwi biblioteki nagle otworzyły się z trzaskiem, rozdzierając wspomnienie.
Tyler wpadł chwiejnie do środka, z na wpół pustą butelką tequili luźno kołyszącą się w jego dłoni. Twarz miał zaczerwienioną, a oczy szkliste i nieostre. Z przyzwyczajenia uniósł telefon, choć niepewnie szarpał się z ekranem.
„Wciąż się tu ukrywasz, Kopciuszku?” wybełkotał, opierając się ciężko o regał, strącając pierwsze wydanie Dickensa na podłogę. „Prawnik będzie tu punktualnie o 9 rano, żeby cię oficjalnie wyrzucić. Zadzwoniłem już do firmy zajmującej się wywozem śmieci po wszystkie twoje przygnębiające drobiazgi. Pobierają opłatę godzinową, więc lepiej się spakuj”.
Powoli odwróciłam się od ukrytego sejfu, upewniając się, że obraz jest szczelnie zamknięty. Spojrzałam na niego. Żal, który sparaliżował mnie na cmentarzu, zniknął, zastąpiony przez niesamowity, lodowaty spokój, który zdawał się go denerwować. Przestał się uśmiechać.
„Mam nadzieję, że dostałeś dobrą cenę za tę usługę, Tyler” – powiedziałam spokojnym głosem, przecinając jego pijackie odurzenie. „Możesz jej potrzebować szybciej, niż myślisz”.
Mrugnął, próbując przetworzyć groźbę, po czym prychnął i odwrócił się na pięcie. „Masz urojenia” – mruknął, zataczając się z powrotem na korytarz, a ciężkie drzwi zatrzasnęły się za nim z hukiem.
Leave a Comment