Zażądała od ciebie 1000 dolarów za nocleg w domu twoich rodziców… Ale nie miała pojęcia, że ​​zamierzasz ją eksmitować przed kolacją wigilijną

Doña Teresa z domu trzy domy dalej i stary pan Benítez ze sklepu na rogu.

Przynoszą buñuelo i małą poinsecję, przez chwilę niezręcznie stoją w holu, a potem Teresa mówi coś, czego nikt inny jeszcze nie powiedział: „Twoja matka byłaby zadowolona, ​​że ​​odzyskałeś dom”.

To zdanie coś w tobie porusza.

Mrugasz zbyt szybko, uśmiechasz się, dziękujesz im i zapraszasz na kawę. Zostają dłużej niż się spodziewano. Pan Benítez mówi ci, że całe miasto zaczęło wierzyć, że Paolo jest właścicielem domu, bo Jenny powiedziała to z taką pewnością siebie, że ludzie przestali zadawać pytania. Teresa mówi, że zawsze podejrzewała, że ​​coś jest nie tak, bo żona prawdziwego właściciela nie musi dzwonić wcześniej, żeby go odwiedzić. Śmiejesz się z tego szczerze.

Kiedy wychodzą, dom wydaje się mniej nawiedzony.

Nie dlatego, że plotki się odwróciły.

Bo świadek się liczy.

Tego wieczoru, wieszając stare ozdoby świąteczne mamy na choince, znajdujesz coś w szafie w przedpokoju.

Plastikowe pudełko na dokumenty schowane za kocami i starymi narzędziami ogrodniczymi.

To nie twoje.

Siadasz na dywanie w salonie i otwierasz je.

W środku są kopie rachunków za media, faktury za utrzymanie domu, kilka formularzy podziału, dokumenty prenatalne Jenny i kilka ręcznie zapisanych stron. Większość to bałagan, rodzaj dokumentów, które nieostrożni ludzie w połowie zachowują, bo wyrzucanie ich wydaje się…