Nigdy nie powiedziałam snobistycznym rodzicom mojego chłopaka, że ​​jestem właścicielką banku, który spłaca ich gigantyczne długi. Dla nich byłam po prostu „baristką bez przyszłości”. Na ich przyjęciu na jachcie jego matka popchnęła mnie na krawędź łodzi i szyderczo zawołała: „Obsługa powinna zostać pod pokładem”, a jego ojciec zaśmiał się: „Nie zamocz mebli, śmieciu”. Mój chłopak poprawił okulary przeciwsłoneczne i ani drgnął. Nagle rozległ się ryk syreny. Do jachtu podpłynęła łódź policyjna… a Główny Radca Prawny Banku wszedł na pokład z megafonem, patrząc prosto na mnie. „Pani Prezes, dokumenty dotyczące zajęcia nieruchomości są gotowe do podpisu”.

„Pewnie twoje konto bankowe” – prychnęła. „Upewnij się, że masz wystarczająco dużo na autobus powrotny do miasta”.

Udała potknięcie. To był niezdarny, teatralny ruch. Jej nadgarstek drgnął, a resztki jej martini – lepki, słodki alkohol – rozprysnęły się na moich sandałach i rąbku sukienki.

„Ups” – uśmiechnęła się ironicznie, cofając się. Złośliwość w jej oczach była ostra i jasna. „Posprzątaj to, dobrze? Przyzwyczaiłaś się do mycia podłóg w tej kawiarni, o której mówisz, prawda?”

Na pokładzie zapadła cisza. Nawet Richard przestał palić cygaro.

Spojrzałam na kałużę rozlewającą się na drewnie tekowym. Drewnie tekowym, które kosztowało więcej za metr kwadratowy.

Stopę niżej niż dom, w którym dorastałem. Potem spojrzałem na Victorię.

„Zajmę się tym” – powiedziałem, obniżając głos o oktawę. Wyciągnąłem telefon.

„Grzeczna dziewczynka” – powiedziała Victoria, odwracając się do mnie plecami.

„Dzwonię” – kontynuowałem, zatrzymując kciuk nad kontaktem o nazwisku Henderson – CLO. „Żeby wszystko posprzątać”.

Rozdział 2: Na krawędzi łodzi

Słońce zdawało się wyostrzać, zamieniając biały pokład w oślepiającą taflę blasku. Zapach rozlanego ginu unosił się w upale, mdły i słodki.

Nie wybrałem numeru od razu. Trzymałem telefon, obserwując ich. Musiałem się upewnić. W biznesie, tak jak na wojnie, nie strzela się, dopóki cel nie przyzna się do błędu.

„Do kogo dzwonisz?” – zapytał Liam, brzmiąc bardziej na zirytowanego niż zaciekawionego. Poprawił kąpielówki, wyraźnie czując się nieswojo z napięciem, ale nie chcąc go rozładować. „Obsługa pokoju tu nie przyjedzie, Eleno”.

„Nie” – powiedziałam. „Dzwonię do właścicieli tego statku”.

Richard parsknął śmiechem, szorstkim, chrapliwym. „Jestem właścicielem tego statku, ty mała nędznico. Kupiłem go trzy lata temu”.

„Wynająłem” – poprawiłam delikatnie. „Wynająłeś go. Na podstawie drapieżnej umowy z Sovereign Trust, skonstruowanej jako pożyczka balonowa ze zmienną stopą procentową, która właśnie wzrosła o cztery procent”.

Richard zamarł. Dym z cygara wił się wokół jego głowy jak burzowa chmura. „Skąd, do cholery, to wiesz?”

„Liam” – przerwała Victoria piskliwym głosem. „Czemu ona wciąż gada? Kazałam jej posprzątać ten bałagan”.

Znowu zrobiła krok w moją stronę. Tym razem nie udawała, że ​​się potknęła. Wyciągnęła rękę i szturchnęła mnie w ramię.

To nie było żartobliwe pchnięcie. To było mocne, agresywne pchnięcie, mające mnie upokorzyć. Nie spodziewałam się fizycznego kontaktu. Zatoczyłam się do tyłu, zahaczając piętą o wystającą knagę na pokładzie.

Machałam rękami, machając rękami i przez przerażającą sekundę chwiałam się nad relingiem. Ciemna, wzburzona woda Atlantyku była jakieś sześć metrów niżej. W samą porę chwyciłam się zimnej stali relingu, wykręcając ramię, a serce waliło mi w żebrach w szaleńczym rytmie.

Wyprostowałam się, bez tchu.

„Victoria!” krzyknął Liam, siadając. Ale się nie ruszył. Nie rzucił się do mnie.

„Personel powinien zostać pod pokładem” – zadrwiła Victoria, wygładzając przód kaftana. Nie wyglądała na przerażoną, że o mało nie zepchnęła gościa za burtę. Wyglądała na zirytowaną, że nie upadłam.

Richard roześmiał się okrutnym, gardłowym śmiechem. Podszedł i kopnął mnie w kostkę swoim butem pokładowym. „Nie zamocz mebli, śmieciu. Słona woda niszczy tapicerkę”.

Spojrzałam na Liama. Stał półtora metra ode mnie. Pół metra.